da falta


meu corpo dobrado sobre si
percebe claramente
a distância e a falta
a lhe colarem a pele de angústia

são dias longos de silêncio,
desejar é o avesso da falta.
o que desejas, corpo meu,
se ele não está?


silvia chueire

névoa


era uma palavra e nada mais,
a névoa a cobrir o mar.

abraço nebuloso,
a esconder-lhe a cor.

o horizonte perdido
na fumaça úmida,
gris colado ao dia.

nem se podia ver a água,
a palavra encoberta,
feito segredo.

o corpo, a voz, abraçados pela névoa.
tantas vezes penso que sou mar.


silvia chueire

legado

legado

há uma viagem oculta
por trás dos nossos gestos
uma palavra por trás do silêncio

navego neste lugar
entre pensar que sei
e saber que ignoro

meu único legado
será o poema imerso em mim
eu imersa no poema

não mais

silvia chueire

fazer de conta


faço de conta que é outra coisa
e finco os pés nos dias
como se tivesse forças
para colhê-los sozinha.

sempre um dia e outro,
não exatamente iguais,
nem exatamente opostos.

debruço-me sobre o papel,
a caneta carregada de palavras
que se articularão a despeito de mim
feito desconhecidas falando entre si
uma língua cifrada.
escrevo-as.
não há outro caminho.


silvia chueire

dois poemas

às vezes


a vida é um sono
- um sonho ? –
imagens difusas e paradas
dias e noites em infusão
no tempo

olhamos para ela
os olhos descrentes
de que possa começar a andar

quando menos percebemos
carrega-nos para além de nós.


silvia chueire




ao modo de fotografar


quando olho sei que fotografo.
descubro a permanência da luz,
a terrível permanência da luz,
suas nuances impressas.

quando olho ao modo de fotografar
incidindo a lâmina da imagem na retina,
na memória a alma da circunstância,
sei que estou cativa.
e um vento frio me percorre o corpo.


silvia chueire

nós

a noite abraça as palavras
e a insônia maternalmente.
acalenta os olhos
- perdidos em pensamentos -
no despropósito de espreitarem
o esboço da lua entre nuvens espessas.

a vida pode ser a noite,
os olhos,
a lua.
nós somos pensamento.


silvia chueire

Uma fotografia


Uma fotografia pode ser uma faca profunda
e ácida na pele dos vivos
- se os olhos sentem-se queimados
pelo desconsolo do tempo.

Pode ser um afago a tocar a música
de uma memória que vive
seu lugar inextinguível
- se as mãos preservaram
o sentido do toque.

Uma fotografia pode apenas não ser ;
esvaziada de significado,
morrerá
- assim que desviarmos o olhar.


Silvia Chueire

a título de despedida

respirar a cidade

respiro a cidade
com a força de quem não a quer deixar fugir,
a intenção firme de trazê-la
um pouco mais para mim.

não a perder,
tê-la sob a pele.
a luz, o espetáculo do rio,
os telhados numa alegoria da vida
que percorre as ruas e os sorrisos,
as casas e a melancolia.

respiro a cidade
- o país -
com a determinação de manter a memória
viva, a cidade pulsando
no meu corpo,
os rostos dos amigos brilhando
na noite, as garrafas de vinho
e as palavras ouvidas nos dias.
nos dias o sol e a chuva
a produzirem novas cores.

respiro a cidade
antes de deixá-la,
levo-a comigo.

silvia chueire

árabes - XXXV

o teu corpo é a minha casa

teu corpo, teus braços,
teu olhar, são o meu lugar,
o lugar onde quero viver,
onde respiro,
onde sei porque sou.

ter-te em mim, meu amor,
ter-me em ti,
é saber o exato lugar
ao qual pertenço,
onde estou inteira,
toda eu.


silvia chueire

não importa


não importa se a morte vem
se mergulhei os dedos
na água dos teus cabelos,
se os aqueci na combustão da tua pele,
se elevei o meu corpo
com o teu à mesma palavra.

a cada minuto respiração
adiando a impermanência


silvia chueire

o dia

o dia

habitas uma terra antiga
e voltas os teus olhos
para a noite que te cerca.

perdes o dia
- novo, novo -
que te sobe pelas pernas,
agarrado a elas,
falando-te palavras
novas em cor e som.

perdes o dia
que iluminará o escuro
que te toma os olhos,
não importando se a morte vem.


silvia chueire

poemas curtos

do algarve

I

um dia falei de outro céu,
hoje é de outro mar que digo,
nos braços do mesmo céu,
a me alagar os olhos.

II

as rochas e o silêncio rompido
pelas ondas em protesto.
tantas vezes me parece que sou mar.

III

para l.p.

transportamos na pele um país
disposto a adotar o outro
se a amizade nos abre os olhos
e o afeto à beleza,
à partilha.
aí somos um mundo.

silvia chueire

Lisboa


És só minha quando te mostras a mim
na noite pregada à Lua
pregada ao Tejo
que respira dentro dos meus olhos

És só minha quando te despes
silenciosamente iluminada
nas minhas mãos cheias de um copo
cheio de vinho

És absolutamente minha
quando te descobres nos corpos
e nas bocas
que sorriem do alto dos beijos
no alto do Bairro Alto


Silvia Chueire

não é o mesmo II


hoje o amor não é o mesmo,
deita nas praças seu corpo desejoso,
distende-se na luz da cidade,
tonto de beleza.

emoldurado pelo rio
o amor diz o poema fundamental
quando a vida respira nele
e a palavra a complementa
e se eleva,
nas bocas úmidas de vinho.

silvia chueire

não é o mesmo


hoje o amor não é o mesmo.
o céu pesa, gris,
cheio de contradições
entre beleza e angústia.
não é o mesmo, o amor,
ignora as nuvens.


acima, além, adiante
das palavras
que apenas o roçam
-aves que seguem fúteis
rumo ao sul ou ao norte -
o amor se reconstrói
lentamente,
calmamente.

longe dos que não o conhecem
e vivem arremedos,
máscaras,
mas tecem considerações
- técnicos do afeto .
longe dos amargos,
A ignorar previsões sombrias.

hoje o amor é outro
a dizer o que deseja,
a afirmar-se em cada ato,
a boca cheia de beijos.


silvia chueire

submerso


olha o teu corpo submerso
na água do tempo.
não o recuses.
não há mistérios
ou recuos, na passagem
do corpo pela terra.

não há uso no tédio da eternidade,
nem se pode fugir à trajetória
curtíssima que nos cabe,
ou pretender que ela não seja curva.

há no vento que nos sopra a vida
uma exatidão de lâmina,
nem as palavras nos excluem dele.



silvia chueire

contemporâneo


pouco se me dá a agonia lenta
da voz que me fala.
- disseste algo, honey? -

aumentemos o volume da Joplin,
há palavras de mais sendo ditas.

desvio-me verticalmente dos gestos
para alimentar a estética,
os olhos passeando pela beleza dos corpos.
tudo tão cool, tão frio.
talvez uma pequena lápide ficasse bem.

a morte, meu amor,
é algo que não sei,
mas que alimento com as mãos.



contemporary


I couldn’t care less about the slow agony
of the voice that talks to me
- did you say anything, honey? -

turn up the volume of Joplin,
too many words are being said.

I swerve vertically from gesture
to nourish aesthetics,
eyes sliding over the beauty of bodies,
everything so cool, so cold.
maybe a small gravestone would look well.

death, my love,
is something I don’t know,
but I feed it with my hands.


silvia chueire*

*ambas as versões

a espera

havia apenas o mar nos olhos, uma vaga aflição e a espera amorosamente tecida nas canções, quando a lâmina tirou-lhe a voz da garganta e o oceano do peito. de um só golpe decepou-lhe a realidade e o sonho.

todas as justificativas para a dor são injustificadas quando o amor é óbvio e olha com olhos de esperança. recapitulados os dias perfeitos, impecáveis, indescrití­veis dias de fascínio, nada mudou. como se um furacão de acontecimentos não a tivesse surpreendido.

"entre as quatro paredes do meu peito, só eu sei. só eu sei o que espero e o que desespero", foi a única pista rara vez sussurrada a alguém.

no mais, permanece sentada à mesma janela de sempre. diz coisas incompreensíveis vez em quando. lê um livro.ouve música. olha em torno como se acordasse do sono, entoa alguma canção qualquer, vai e volta, sorri, diz às pessoas coisas gentis, prováveis. mas permanece lá, nas noites inquietas, a conversar com ele que já não está. a espera, o desespero, raramente visíveis.

na sala, no quarto, no corpo, em todo lado os sinais da vida desfeita, que só ela sabe.

silvia chueire

in the dark

no escuro

a noite é uma sucessão de horas no escuro
não importa, nada importa
mais uma vodka
uma garrafa de bom vinho
uma carreira branca
mais uma cançao a ser cantada
com a garganta trêmula
do sentimento que acossa
o blues magistral fatia a noite
emudecidas as conversas
resgata faces, humanas

é tarde
esgotam-se as horas
o corpo se ressente de ausências
crônicas as palavras caem
sobre o bloco
apanhado ao acaso

o corpo se ressente e cai
nos velhos braços jovens da noite
risos e mais uma dança
antes do amanhecer
sobre lençóis suspeitos

é a vida, diria depois,
condescendamos


silvia chueire

Esqueço-me


Freqüentemente me esqueço que o mundo
tem a idade do olhar dos homens
para as coisas e as mulheres,
como se fossem deuses, ou baú de brinquedos.
Que as mulheres vivem na oscilação lunar
pisando ora em lâminas,
ora na areia da praia,
em pequenas taquicardias,
a oferecerem o seio ao amante,
ou ao pequenino que alimentam
com olhos mansos.


Freqüentemente me esqueço da aguda
mortalidade nossa.
Nossa, de todas as criaturas,
transfiguradas em pó ou pedra
ou numa árvore qualquer,
sem solenidade.
Apenas porque um dia surge
depois de outro.


Freqüentemente me esqueço
e quero o teu corpo
para amá-lo, abrigar-me nele,
por ele me deixar amar
atravessada de prazer.
Acolhida por ti em luz,
alegria, música
- o desejo atendido,
a atender-te.


Porque do alto do amor
pouco me interessa a questão metafísica da morte,
ou da possibilidade de não estarmos aqui
se o tempo do olhar
não corresponde ao tempo físico.



Silvia Chueire